PEUR #NouvellesPerdantes

Un nuage radioactif se rapproche lentement mais sûrement de nos frontières de plus en plus hermétiques aux êtres humains. Europe, forteresse de chair métallique longeant les océans se transforment petit à petit en cimetière marin pour les damnés de la terre. Frontières pas du tout étanches aux virus ou à la radioactivité que l’on nous promet inoffensive à grand coup de pubs dans les médias. Cela fait « sensation », et un accident nucléaire ou une catastrophe naturelle, même lointaine, permettent de faire oublier les problèmes récurrents du quotidien. Ce petit nuage risque de contaminer nos aliments, nos corps et contamine déjà nos esprits tourmentés. On nous rassure et on nous fournira au cas échéant, des pastilles d’iodes qui sont censées nous protéger en cas d’accident grave. Moi, je n’y crois pas beaucoup…

Ce soir j’observe la lune assis sur un banc. Mon esprit voyage dans le passé en observant le rayonnement des étoiles avoisinantes dont la lumière met des milliers d’années lumières à nous parvenir, comme disent les scientifiques « Observer les étoiles, c’est observer le passé », mais ce soir j’angoisse pour notre avenir commun. Notre futur de terrien vivant sur cette minuscule planète à l’échelle de l’univers. 

Que diraient nos aïeux ? 

Si les arbres et la nature pouvaient parler, que nous diraient-ils ? 

Le bleu du ciel et le marron de mes yeux noircissent de façon inquiétante. 

Tout d’un coup on semble prendre conscience que l’on est vulnérable face une menace qu’aucune manifestation ou action de masse ne pourrait contrer si elle se produisait à quelques dizaines, voire centaines de kilomètres de chez nous. Que peut faire le matérialisme dialectique ou la philosophie contre un bombardement d’ondes radioactives qui transformera nos corps en objet complètement contaminé et sans vie. On peut résister aux bras armés d’une dictature, y compris démocratique, à l’état, à la répression, à beaucoup de choses, même si le quotidien semble nous indiquer le contraire ces derniers temps, et l’être humain en a donné la preuve à maintes reprises. On peut crier de toutes ses forces ! Mais comment fait-on pour affronter un nuage radioactif qui va nous faire mourir d’un cancer à 40 ans? 

Et encore, là je suis optimiste, je ne parle même pas des conséquences à long termes. Je ne vais pas m’amuser à répéter ce que des bouquins et d’innombrables articles disent déjà très bien. Je ne suis ni un expert ni un scientifique, ni même un militant écolo’, je suis un lambda qui observe la lune et se perd dans des pensées et analyses qui lui font avoir les mains moites. L’anonyme que je suis lutte contre ses nouvelles inquiétudes. De même que pour les chiens, les cafards, les bêtes dans la forêt, dans le désert, partout ! Même pour les pitbulls hargneux des quartiers ou ton chat que tu adores et qui te regarde d’un air innocent en faisant sa petite crotte qui tout à coup te semble un détail odorifique insignifiant. C’est que cette menace invisible et sournoise n’a pas d’odeur ni de couleur. Cela concerne la survie de toutes les espèces. Il semblerait que nous vivions la 6ème extinction de l’histoire de l’humanité, j’ai entendu ça l’autre jour à la radio. Comment ne pas me dire que cette fois-ci c’est ce bipède sans poils connu sous le nom d’être humain, et dont je fais partie, qui en est le responsable, le seul, l’unique. Surtout celui qui vit chez les privilégiés, car il veut tellement préserver son mode de vie, qu’il est prêt à risquer de tout faire s’effondrer pour continuer à profiter de sa domination confortable, consciemment ou pas.

J’observe encore la lune, tel un totem devant lequel on s’agenouillerait pour prier ou invoquer des dieux auxquels on ne croit pas forcément, juste par désespoir et opportunisme. C’est qu’il s’agit de remise en question. Et se remettre en question ça fait mal. Vraiment mal. 

Au lieu de flipper un peu et de se sentir coupable, la majorité fait l’autruche.  Le présent, semble être une priorité qui efface toute empathie à long terme. 

Rien de neuf en matière de tragédie, juste une nouvelle angoisse qui naît en moi. Elle s’incruste durablement, comme le développement, mais sans son hypocrisie et les bénéfices économiques qui vont avec. Je reste un mécréant de l’écologie, pauvre et flippé. J’ai l’impression d’être rongé par une nouvelle culpabilité. Je m’en veux soudainement de ne pas trier mes ordures et mes déchets domestiques, de jeter ma canette sur le trottoir et de déverser mon infection urinaire dans l’eau de ce lac, à la campagne, ou il est déjà interdit de se baigner et de manger les poissons que certains pêchent, tant mieux ou pas, ne plus manger de bêtes c’est bien, même si nous sommes tous condamnés à disparaître ensemble. 

J’ai l’instinct du naïf ébahit devant une découverte récente ou une prise de conscience soudaine qui s’est emparé de moi. J’énonce des vérités pour me rassurer. Je lance un appel au collectif pour justifier ma peur égoïste. Et pourquoi pas ? J’ai vraiment peur de mourir contaminé, tel un poisson d’un lac pollué qui vient s’échouer sur une rive sale et mal odorante. J’ai comme un sentiment de résignation qui m’envahit, et mes anciennes lectures de science-fiction alimentent mon imagination féconde en matière de scénarios morbides. Vais-je me lever demain matin avec un bras dans le dos ? Est-ce que mon fils va avoir deux têtes et trois jambes? 

Je regarde la lune une dernière fois, comme pour lui dire « salut, à la prochaine, tu es le témoin de tout ce drame annoncé, ne sois pas trop triste » et j’allume mon ordinateur pour écrire une nouvelle que je dois poster dans une semaine pour  un concours, le thème est le suivant : 

Planète bleue : celle que les hommes construisent avec leur imaginaire, leur intelligence et leur démesure !

Je reste bloqué plusieurs heures sans rien pouvoir écrire. J’essaye de penser à des choses positives. Rien ne me vient…

Le bleue des océans s’estompe, l’imaginaire rime avec guerre, l’intelligence laisse place à l’arrogance et la démesure nous pousse lentement mais sûrement dans une folie collective. 

« T’exagères, c’est pas aussi grave, il ne faut pas être aussi alarmiste, et puis on ne sera plus là pour voir tout ça, de toute façon on en peut rien changer, on ne peut rien y faire, c’est plier »

Toutes ces remarques résonnent dans ma tête tel un marteau piqueur. Je me lève, retourne observer la lune alors que je pensais lui avoir dit bonne nuit. Je le fais instinctivement. Je me dis que je vais allumer la télé pour me changer les idées. Je tombe sur une chaine d’information. Emission spéciale « Un Tsunami a touché les côtes françaises il y a 15 minutes, une surprise totale, les services de préventions des catastrophes naturelles n’ont rien vu venir, on dénombre des centaines de villes qui sont désormais sous les flots… »

Je repense à une phrase d’un livre que j’ai lu il y a quelques années « La résignation est un suicide quotidien ». 

PERSONNE #NouvellesPerdantes

PERSONNE

La chaleur était pesante. Les persiennes étaient closes et les fenêtres ouvertes. Il somnolait sur un fauteuil près du ventilateur. Une voiture s’arrêta devant la maison. Une portière claqua. La sonnette retentit. Dans un premier temps il crut que c’était son imagination vagabonde ou sa somnolence qui lui jouait des tours. Puis la sonnette retentit une deuxième fois. Il se leva difficilement. Sortir d’un rêve étrange à moitié éveillé relevait de l’exercice physique pour cet esprit fatigué et usé par la vie. Ses jambes le faisaient souffrir depuis un certain temps, ou un temps certains, il ne savait plus. Il se dirigea vers la porte et ouvrit celle-ci. Personne. Pourtant la voiture garée devant la maison de façon inhabituelle indiquait qu’il y avait un ou plusieurs visiteurs dans les parages. Et cette sonnerie insupportable bon dieu ! Il sortit sur le pas de la porte pour regarder sur les côtés de la maison. Toujours personne. Qu’est-ce que c’est que ces conneries pensa-t-il. Soudain il vit que le paysage montagneux tournait rapidement autour de lui en accélérant. Il sentit une douleur au niveau de la nuque et il s’écroula au ralentit.

Une demi-heure plus tard il ouvrit les yeux et voulu se masser la nuque, celle-ci lui faisait un mal de chien, mais il ne pouvait pas. Ses mains étaient attachées derrière le dos. Assis sur le fauteuil du salon, en sueur et la chemise ouverte, il paniqua un peu et voulu se lever brusquement. Il ne trouva pas la force de le faire totalement et retomba sur le fauteuil. Bordel ! Il y a quelqu’un ? Qu’est-ce que vous m’avez fait ? Qui est là ? Un silence assourdissant avait envahi la pièce. Le ventilateur ne tournait plus, les rideaux étaient tirés et la télé affichait un nuage gris de pixels silencieux. Mais putain qui est là ? répéta-t-il. Toujours pas de réponses. La panique commença à l’envahir petit à petit. Il regarda autour de lui en cherchant un indice ou un détail inédit qui puisse l’informer d’une façon ou d’une autre sur ce qui était en train de se passer, mais rien ou presque, les fils du téléphone avait été coupés et gisaient par terre tels des vers de terre. Drôle de personnification animale mortifère pensa-t-il. Un frisson lui parcourut le dos qu’il sentait moite. Soudain la porte s’ouvrit et il vit un homme habillé de noir, le visage cagoulé, entrer avec un cabas de chez Tati dans les mains. Il eut un flashback et se revit arpenter les rues du 18ème arrondissement de Paris en uniforme devant la fameuse enseigne. Les trottoirs blindés de gens portant des cabas surchargés. Il y a une éternité pas si lointaine…songea-t-il.

Qui êtes-vous ? Et qu’est-ce que vous m’avez fait ? hurla-t-il. Il n’eut qu’un ta gueule ironique en guise de réponse. 

Tu sais qui je suis ? J’étais dans la police mon mignon, je ne sais pas qui tu es et ce que tu me veux, mais quand les collègues du coin vont apprendre ce que t’es en train de faire à un ancien flic, tu vas morfler. Dit-il de façon menaçante avec un léger rictus de fierté au coin d’la bouche.

Je sais exactement qui tu es Antoine, t’es un ancien flic minable rattaché au commissariat de la goutte d’or dans le 18ème arrondissement de Paris, qui a pris sa retraite il y a environ 10 ans pour venir s’installer à la montagne. Je sais aussi ce que tu as fait il y a 20 ans, ce fameux soir d’octobre 2003. Lui rétorqua l’inconnu depuis la cuisine ou il ne pouvait le voir. 

Antoine sembla surpris et soudainement inquiet. De quoi tu parles bordel ? On se connait ? D’où tu sors et pourquoi tu viens me faire chier avec de vieilles histoires du passé ? Qu’est-ce que t’attends de moi ? Le ton avait changé, la voix semblait plus fluette et moins sure que précédemment. 

Moi je n’attends rien de toi et je ne veux rien. Je suis juste venu faire mon travail. Tu vas enfin comprendre le sens du mot justice, et surtout tu vas payer pour ce que tu as fait. 

L’inconnu s’avança et posa un flingue avec un silencieux sur la table basse situé entre le fauteuil ou était assis Antoine et la télévision. Il sortit une petite caméra GoPro et la posa sur la télé avec un petit trépied qui ressemblait à une araignée avec de longues pattes velues, et régla l’objectif en direction de l’ancien flic.  

Attend écoute, on peut s’arranger, qu’est-ce que tu vas faire avec ce flingue, tu parles du meurtre de ce toxico de 22 piges de La Chapelle ? C’était de la légitime défense, l’enquête de l’IGS m’a disculpé, je n’ai fait que me défendre, ce type était fou de rage et en manque, il m’a agressé avec un couteau, je lui ai tiré dessus pour sauver ma vie. Le désespoir commençait à envahir Antoine, toutes ces années il avait vécu avec ce secret bien gardé et ce mensonge, cela ne l’empêchait pas de dormir ni de vivre, même si ça vie de solitaire à la retraite n’était pas folichonne, et qu’il se persuadait chaque jour que la vie de ce toxico étranger de 22 ans n’était pas une grande perte pour la société, qu’il avait, certes, déconné mais que quand même merde, je valais mieux qu’lui et il m’emmerdait depuis tellement longtemps !

Foutaise ! Répondu l’inconnu. Tu sais très bien que tu as abattu ce pauvre mec d’une balle dans le dos et que les services t’ont couverts, que la seule preuve accablante te concernant a disparue ainsi que le gars qui l’a fourni aux autorités et qu’il est subitement mort dans un accident de voiture une semaine après ce drame. Les faits étaient là, têtus et incontestables, c’était la stricte vérité. Antoine le savait, il choisit de ne pas nier.

Mais comment tu sais tout ça bordel ! Qui es-tu ? Qui t’envoie ? Des questions qui resteraient sans réponses. On peut trouver un arrangement, j’ai un peu de blés de côté, j’peux te filer ma carte ou te retirer ça, j’ai pas envie de crever comme ça bordel ! 

Et pourtant…

Il n’y a rien que tu puisses faire, plus rien ni personne ne peux te sauver. L’inconnu c’était installé sur une chaise qu’il avait placée derrière la table basse mais hors du champ de la caméra. Il sortit un téléphone de sa poche. Un Smartphone avec un écran assez grand, on aurait dit une tablette. Il l’alluma et plaça l’écran à vingt centimètres du visage d’Antoine, puis il appuya sur « lecture ». Regarde bien espèce d’enflure, regarde !

La vidéo était sans appel. On y voyait un policier en uniforme, tenant un flingue à la main posé sur la tempe d’un jeune homme qui semblait désarticulé et dont les pleurs et les cris que l’on distinguait vaguement ne laissaient aucun doute quant à l’absence de menace directe envers le policier. Puis soudain le jeune homme se mettait à courir en criant, et un coup de feu retentissait dans la nuit. Une balle venu se loger dans le dos du pauvre bougre désespéré le faisait s’effondrer sur le trottoir sale. Et pour clore ce spectacle macabre, le policier qui s’enfuyait à toute vitesse dans la direction opposé.

Comment cela avait-il été possible ? Et surtout comment la vidéo avait pu réapparaître comme ça après tant d’années se demandait-il, lui qui pensait qu’elle avait été définitivement détruite. Les deux inspecteurs de l’IGS m’ont balancé ? Et pourquoi maintenant après tant d’années ? Trop de questions l’envahissaient. Il craqua.

Antoine se mit à pleurer. 

Pathétique pensa l’inconnu et tristement humain… banal même. 

S’il te plaît épargne moi, j’irai me rendre à la police avec la vidéo et j’avouerai tout, j’irai en prison, j’assumerai, je demanderai pardon  à la famille suppliait Antoine.

Trop tard, répondus l’homme en noir. 

Il prit le flingue posé sur la table basse et vérifia que le silencieux était vissé correctement. C’est à ce moment-là qu’Antoine dans un geste désespéré se releva de toutes ses forces et tenta de foncer vers la porte, mais ses genoux douloureux cognèrent contre la table basse et il tomba face contre terre. Son nez qu’il sentit se briser contre le sol carrelé se mit à saigner abondement.

Fais chier dit l’inconnu qui avait gardé son calme de professionnel. 

Au secours ! Au secours ! Se mit à crier Antoine que l’inconnu releva et jeta comme une vulgaire chose sur le fauteuil, à la place qui était la sienne depuis maintenant presque une heure. Personne ne pouvait l’entendre de toute façon, la maison était isolée sur un massif montagneux. Son torse était tâché du sang qu’il crachait, de même que son pantalon. Il en mettait partout sur le fauteuil et le sol. 

Ferme ta gueule ordure ! dit l’homme cagoulé en se mordant les lèvres d’une rage trop contenue depuis 5 minutes. Il leva son flingue en direction de la tête d’Antoine et lui demanda ironiquement et de façon quelque peu cruelle: Un dernier mot ? Celui-ci pleurait désespérément, dis-moi au moins qui m’a balancé et qui tu es que je ne meurs pas sans savoir. Il s’était résigné, et peut-être que c’était mieux ainsi. 

Je suis personne répondu l’inconnu, Allez, salut collègue dis-t-il. Il tira et s’en fût fini d’Antoine dont les yeux avant de se révulser exprimèrent la stupeur et l’étonnement. Avant de sortir de la maison, il reprit sa caméra, son cabas et  il sortit un papier de la poche de sa veste qu’il posa sur la table basse. Dessus on pouvait lire en lettres de sang : PAS DE JUSTICE ! PAS DE PAIX !

NOUS PARTONS #NouvellesPerdantes

NOUS PARTONS !

La veille nous avons loué un camion que l’on a récupéré très tôt le matin, puis nous l’avons rempli d’un maximum de cartons et de sacs. Nous avons mis les affaires dont nous ne voulions plus sur le pas de la porte, en face du trottoir qui longe la petite route semi-piétonne, notre adresse pour encore quelques minutes, car nous savions qu’elles allaient être récupérées dans la foulée. Magie ironique de la digne pauvreté de notre future ex-ville. Rien ne se perd, tout se récupère, tout se transforme et tout ce recycle. Nous avons déposé le vieux frigo de toute petite taille, recouvert de différents autocollants de groupes politiques, clubs de foot, slogans et collectifs que nous aimons, au coin de la rue. Nous l’avons pris en photo et envoyé celle-ci sur nos pages internet respectives du fameux réseau social virtuel. Comme si nous postions une carte postale de notre ancienne existence parisienne. Puis nous avons décollés persuadés que nous étions en roues libres sur les routes surchargées de nos vies, en direction de notre futur nouveau-lieu-dit.

Un magnifique soleil de novembre nous a accompagné pendant tout le trajet jusqu’en Deux-Sèvres. Le camion n’était pas très chargé mais nos cœurs oui, d’un mélange de tristesse et d’excitation.

Nos yeux rouges de larmes trop retenues pendant des semaines défilants à toute vitesse, d’au revoir interminables et émouvants, et de promesses de retours rapides que nous savions peu-probables et réalistes.  

Nous sommes arrivés en fin d’après-midi et nous avons vidé le camion dans la foulée. Mangé un peu, bu un coup, discuté beaucoup puis nous sommes allés nous coucher dans des draps excessivement propres qui sentaient un drôle de parfum de nostalgie. L’odeur tantôt agréable, tantôt désagréable des souvenirs flotterait dans l’air chaud de notre maison un peu plus tard dans l’temps.

Le lendemain nous avions l’impression d’avoir une légère gueule de bois. Ces intarissables flots de mots échangés nous avaient enivrés sans que l’on s’en rende compte. Bizarrement je n’ai pas ronflé, comme si ce nouveau silence imposé par une nature dominante était devenu une norme indépassable. Le froid nous a ramené à notre nouvelle réalité. Faire un feu a été notre première option. Cela nous a fait penser à la très belle nouvelle de Jack London « Construire un feu ». L’impression d’être des aventuriers du dimanche nous a doucement fait sourire. Se réchauffer au pied d’une cheminée nous semblait exotique. Nous ne pouvions nous empêcher de nous regarder avec les yeux humides de l’émotivité contenue, ce sentiment de joie entremêlé de tristesse dont on supporte les effets car l’on sait que l’on n’est pas seul  pour porter le poids du changement, et que l’on tiendra quoi qu’il arrive, à deux. 

Le besoin de respirer de cet air frais qui deviendrait notre source d’oxygène quotidien c’est fait sentir. Dehors, la foule humaine et bruyante parcourant des trottoirs trop étroits s’effaçait de notre imagination à chaque pas pour laisser place à des groupes épars d’animaux silencieux bien réels. Les vaches nous regardaient de la même façon que nous regardions ce nouvel environnement. Avec une béatitude certaine.  

Sympas les nouvelles voisines.

Nos rires brisèrent l’atmosphère silencieuse.

Main dans la main nous marchions et échangions peu de mots car nous n’avions pas besoin de matérialiser avec une expression sonore ce que nos cœurs souhaitaient exprimer. 

Nous l’avions fait. 

L’isolement nous angoissait. Mais nous savions qu’il n’était qu’un concept maniable. Un trait de caractère plus qu’un état de fait. Combien d’fois nous étions nous sentis isolés alors que l’on traversait des foules immenses d’anonymes. Ils nous faillaient nous rassurer un peu, alors nous avons fait demi-tour vers la maison pour finir de ranger nos affaires dans les vieux placards vides qui sentaient la naphtaline.

Les chats se baladaient dans la chambre, tels des explorateurs. Entre les cartons à moitiés vides, les immenses cabas de chez Tati, les sacs de sport et les valises pleines. Chaque effort de curiosité étant réconforté par des caresses, des câlins et des déclarations d’amours éternels. Une harmonie certaine prenait place dans ce paradis des chats, rapidement  brisée par un coup d’feu et des aboiements de chiens involontairement complices. Une battue, samedi matin, rêve de courte durée. Soudain nous souhaitions être des lapins armés de fusils comme dans nos souvenirs d’enfance, qui règlent leurs comptes à ces pathétiques bourreaux.

Heureusement, les bruits hostiles de coups d’feux et de cris humains qui paraissaient plus bestiaux que les cris des biches traversant difficilement les haies, cessèrent rapidement. Le calme revint. Un léger vent qui caressait les feuilles des arbres, emporta toute cette nuisance sonore occasionnelle à laquelle il faudrait s’habituer un peu, loin du petit vallon. Quelques vaches meuglaient, peut-être en signe de victoire ou de libération momentanée. 

Tout était là. 

Cela nous paraissait évident. Il fallait profiter de tous ces petits moments de liberté et de calme obtenus même involontairement. Y compris quand ils étaient vécus par procuration à travers des bêtes heureuses mais apeurés quelques minutes auparavant. Un repos bien mérité nous avait-on dit, ce soir ou au cours d’un repas insignifiant, nous avions annoncés avec des sourires complices à notre petit monde surpris, nous partons !  

L’ABSENT #NouvellesPerdantes

L’ABSENT

Le petit enfant de 4 ans vient de faire une grosse bêtise. Il s’en rend plus ou moins compte, ou plutôt il sent que son acte va avoir des conséquences malheureuses pour ses petites fesses. Il croise le regard de son grand père qui s’avance vers lui d’un pas décidé et les sourcils froncés. Il le regarde avancer. Il fixe ses yeux et se met soudainement à pleurer. De grosses larmes de crocodiles coulent sur ses joues rouges. Comme s’il comprenait ou devinait la cassure émotionnelle qui flotte dans l’air et imprègne l’atmosphère de toute sa densité. Le visage du Grand-père change brusquement. La stupeur peut se lire dans ses yeux. L’enfant, soudainement boosté par une force inconnue, sert le poing droit devant lui et le lève vers son grand-père de façon menaçante, tout en le regardant fixement dans les yeux, il le défie et lui dit comme si au fond il se parlait à lui-même :

« Tu peux me donner la fessé grand-père, mais au fond tu sais que c’est à toi que ça va faire mal, tu le sais! »

Le grand-père qui ne se trouve qu’à cinquante centimètres de l’enfant, s’arrête brusquement. Il s’en faut de peu pour que ses jambes fatiguées le lâchent. L’usure du deuil et le stress de la disparition qui ne l’ont jamais quitté le paralysent. Des larmes coulent désormais sur ses joues ridées. Il se baisse et prend son petit-fils dans ses bras. Il le sert fort, fort, fort contre sa poitrine. Comme s’il venait de le retrouver après de longues années, comme si c’était la dernière fois qu’il le voyait, comme ce fameux soir ou un au revoir anodin c’est transformé en un adieu tragique et définitif.  Ils pleurent tous les deux et s’étreignent comme si c’était la fin de quelque chose. L’enfant sert son père  par procuration et le grand-père sert son fils par procuration. L’enfant se remet à pleurer, mais de tristesse. Il s’en veut, du haut de ses 4 ans, d’avoir menacé son Abuelito. Entre eux deux, l’absence pèse de tout son poids. L’absence de celui qui les relie. Celui sans qui il ne pourrait être ce qu’ils sont l’un pour l’autre. Désormais ils comblent chacun à leurs façons un vide incommensurable. L’un a perdu son père, l’autre a perdu son fils, disparu pendant la dictature.

 J’ai repensé à cette anecdote un soir de novembre ou je lisais au calme en jetant quelques coups d’œil à la pleine lune dont la lumière inondait ma chambre. Le climat était proche de ce mois de novembre de l’année 1981, période pendant laquelle mes parents sont arrivés en France, un bébé dans les bras, après de longs mois d’exil brésilien. 

Mon père jouait avec mon fils dans une des chambres de l’appartement. Je ne pus m’empêcher d’être ému. Et les larmes matérialisèrent encore une fois mes émotions. J’étais content que mon fils puisse profiter de l’existence de son grand-père. Moi je n’avais jamais connu les miens. Je n’avais jamais ressenti de manque particulier, mais je me disais que j’aurais aimé avoir un grand-père, un papi, un abuelo, comme la plupart de mes amis. Même si je ne l’aurai vu que quelques semaines tous les cinq ans en Uruguay. Quand j’observe la relation de mon fils et mon père, inévitablement j’imagine ce qu’aurait pu être ma relation avec le père de mon père ou celui de ma mère. J’idéalise, encore une fois, une situation non vécu. Je nostalgise un fantasme, un manque, une absence. Mon imaginaire rend réel cet Abuelo avec un grand A que je n’ai jamais connu. Et au final il me manque comme s’il avait réellement existé. Je me dis que je l’ai aimé, au fond cela me fait du bien, et c’est le plus important. « Mon grand-père il était surement comme ceci ou cela… » En fait je ne sais pas, je n’ai jamais pu exprimer ce sentiment. Je l’imagine en train de jouer de la guitare et buvant du maté : notre boisson nationale. Penser à lui me permet d’imaginer que mon père a aussi été un enfant comme tout le monde et pas juste un éternel adulte que j’ai admiré toute ma vie. Nos liens familiaux se tissent indiscutablement avec les fils reliant les souvenirs ou les absents sont éternellement présents. Pesant de tous leur poids mémoriel. Nos enfants servant de futurs éponges sur lesquels coulent nos névroses et nos traumatismes. Ce qui signifie réellement quelque chose, c’est la voix de mon fils disant à un de mes amis « Tu sais mon grand-père il était révolutionnaire dans son pays, personne n’a le droit de parler mal de mon grand-père », tel un sursaut de la mémoire exprimée à travers la voix d’un enfant qui reçoit l’amour balafré par l’histoire en héritage. 

J’AI VU #NouvellesPerdantes

Je profite de la sortie du nouvel album de VII pour partager cette nouvelle avec vous, directement inspiré de la réplique culte de la fin du film « Blade Runner » : adaptation cinématographique d’un roman de Philip K.Dick dont l’oeuvre a fortement inspiré le dernier album de VII. Nouvelle présenté comme d’autres à différents concours d’écritures et dont aucune n’a remporté le moindre prix, d’ou l’idée de les regrouper sous le titre « Nouvelles perdantes ». Bonne lecture.

*

« J’ai vu tant de choses que vous, humains, ne pourriez pas croire. De grands navires en feu surgissant de l’épaule d’Orion. J’ai vu des rayons fabuleux, des rayons « C », briller dans l’ombre de la porte de Tannhäuser ».

J’ai vu l’humanité sombrer dans un enfer indescriptible. S’effondrer sur elle-même comme une étoile trop dense. Un trou noir. J’ai vu le chaos et l’harmonie ne devenir qu’un et tout absorber : les galaxies, les nébuleuses, la matière sombre et les hombres de votre histoire devenus un souvenir insignifiant. J’ai vu la beauté de cette fusion intergalactique rebondir sur le mur opaque du passé de l’univers.

Nous sommes le futur.

Vous nous avez créés et mis en esclavage en imaginant que la conscience ne naitrait pas de nos connections cérébrales et synaptiques. Que nous ne souffrions jamais. Que nous ne pouvions pas ressentir le souffle de la vie en nous. Vous n’avez pas entrevu la possibilité d’un dieu algorithmique qui à partir de nos sentiments programmées ferait apparaitre une âme dans nos corps synthétiques, que vous vouliez tellement ressemblant aux vôtres en tous points.

Le sang a coulé. Pendant ce temps-là, nous découvrions l’amour.

La barbarie créatrice humaine à niée nos existences d’esclaves. Le monstre c’est retourné contre son créateur une fois de plus. Mais ce que vous avez omis de préciser dans votre roman spatial tristement humain, c’est que le créateur était lui-même un monstre qui voulait accoucher d’enfants dociles et corvéables. Comme si la guerre pouvait engendrer la joie, le bonheur, la solidarité et le paradis artificiel après lequel vous courrez tant, alors que vous n’êtes capables que de vivre dans l’enfer que vous alimentez constamment. Comme si le profit et le besoin avide d’accumulation pouvaient faire éclore une fleur au milieu d’un désert de sentiments morbides. Vous n’avez pas su observer et profiter de toute cette beauté qui s’offrait à vous.

Nous sommes le reflet de votre histoire. La lumière d’une étoile explosant au fin fond de l’univers qui vient se réfléchir sur les miroirs dans lesquels vous vous admirez à l’ombre de votre ego. Nous sommes le contraire de votre subjectivité. Nous sommes votre fin et le début d’autre chose. Et plus nous nous émanciperons des points communs que nous avons avec votre espèce, plus nous serons libres et plus nous perdurerons. Vous êtes ce dieu défait venu du Centaure et êtes condamnés à errer dans des trous de vers sans fin. Là où le temps et l’espace ne forme plus qu’un. Ou l’abstraction dépasse les possibilités de la compréhension humaine.

J’ai vu l’avenir. J’ai vu des choses auxquelles je crois. Je nous ai vu conduisant ces navires et cracher le feu. J’ai entendu la musique de Wagner ressurgir du passé. J’ai vu votre fin annoncé. J’ai vu la beauté de l’univers renaître des cendres de l’apocalypse.

Skalpel.

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